(El Jueves)

Por Laureano Benítez Grande-Caballero.- En la última vuelta de la carrera de cuadrigas que se estaba celebrando en el circo de Jerusalén, en el año 25, el carro del tribuno Mesala trastabilló su rueda delantera derecha con el carro que conducía Judá Ben-Hur, y, como consecuencia del choque, el tribuno salió despedido por el aire, cayendo estrepitosamente en la arena. Aferrado a las riendas de su cuádriga, Mesala fue arrastrado un largo trecho, hasta que los caballos se detuvieron. Cuando fueron a recogerle, el antaño orgulloso tribuno era una piltrafa humana, un amasijo sanguinolento.

No sé muy bien por qué, esta escena de la legendaria película «Ben-Hur» ―mi favorita, lo confieso―, es lo que me ha estado rondando estos días, en la espera de la sentencia del Supremo sobre la exhumación de Franco.

Hago constar que ante esta aberración luciferina no es odio lo que siento por los execrables profanadores, porque mi carácter y mi formación cristiana me impiden sentir ira, rabia, rencor o sentimientos de venganza contra esta blasfemia, pero el hecho de que no pueda ni quiera desear ningún mal a la jauría profanadora no es óbice para que narre las escenas aterradoras que he visto en mi Patmos particular, que no son ninguna amenaza para todos los que han colaborado en la abyecta profanación, sino una advertencia de las consecuencias que tendrá su abominable fechoría: porque ―como dije en un artículo anterior― ojo por ojo, diente por diente, tumba por tumba… Una advertencia para que recapaciten, para que comprendan que sus acciones tendrán consecuencias.

No soy ni profeta, ni vidente, pero puedo asegurar que he visto la escena de Mesala tirado por los caballos, pero con otros protagonistas, y con la diferencia de que éstos ya estaban muertos cuando eran arrastrados por calles dantescas, en medio de un Armageddón fatal, con calles incendiadas por la cola de un cometa maléfico, que barre las ciudades con una inmisericorde lluvia de fuego, de horror y terror.

Y vi cómo se rasgaba el velo del palacio de la Monkloa de parte a parte, cómo se desmoronaban las columnas de un Kongreso donde ningún diputado se opuso a la profanación, cómo se desmochaban las altas torres de una Conferencia Episcopal que tampoco dijo una sola palabra de apoyo al Caballero de la Suprema Orden de Cristo, el paladín que salvó a la Iglesia Católica de su exterminio total… Ni Sodoma conoció una hora de espanto como ésta, ni el Vesubio fue capaz de arrojar tanta muerte…

En ese día se abrirán grietas humeantes en el suelo, y en medio de los vapores sulfurosos se verán las garras infernales desenterrando milicianos para llevárselos al Tártaro, arrastrados por los jinetes del Apocalipsis… milicianos kobardes, perdedores compulsivos, que demuestran su valor matando curas, violando monjas, incendiando iglesias y convento, alanceando momias, profanando cadáveres.

Turistas ante la tumba de Franco en la basílica del Valle de los Caídos.

No, no siento odio, ―repito― sino una pena profunda, una lástima infinita por todos aquellos que han colaborado en un hecho tan abominable: los jueces, los políticos, los tertulianos, los periodistas, los izquierdosos, los obispos… y también por los borregomatrix de cerebro y alma planos a los que les importa una higa que se profanen los restos del hombre que construyó los pantanos cuya agua beben y riegan, las centrales eléctricas con las que se iluminan, los hospitales donde acuden para restablecer su salud, las casas y los pueblos donde no pocos españoles viven, y un inacabable etcétera.

Porque los culpables no son solamente quienes han tenido responsabilidad en esta execrable profanación, no… También estoy advirtiendo de las consecuencias de sus actos a la inmensa españolía abotargada, terracera, futbolera, cobarde e indiferente: miradme a los ojos, y decidme con sinceridad que a vosotros os da igual lo que hagan con vuestros muertos, que los usen para venganzas personales, para conseguir votos, para homenajear al Señor de las Moscas, a Moloch, a Baal, al mismísimo Lucifer, cuya carcajada estremecerá hasta la eternidad los campos y ciudades de España; decidme que no os importaría que saurones carniceros desenterraran a vuestros antepasados y los inhumaran donde a ellos les diera la gana; decidme que os daría igual que hienas rojas carroñearan con los huesos e vuestros padres y abuelos, que desenterrar y enterrar es un juego democrático…

Españolitos que bebisteis champán para celebrar vuestra victoria sobre el Generalísimo que os derrotó de forma aplastante; españolitos que votaréis a los partidos profanadores; españolitos sumidos en la catatonía de la indiferencia, de la kobardía, del pasotismo… ¿Acaso pensáis que os libraréis del juicio divino? ¿Acaso creéis que vuestros muertos descansarán en paz por siempre?

¿Cómo no sentir compasión por los que aúllan de placer ante el obsceno espectáculo de un cadáver profanado y mancillado, que gritan de alegría al ver a su enemigo desenterrado, mientras escupen babosos la palabra «democracia»? ¿Cómo no sentir misericordia de estos malhechores que sienten clímax inenarrables al bailar con momias, que chillan como tiorras perturbadas en pleno ataque histérico, porque les ponen las morgues y los tanatorios?

Porque serán juzgados en un Tribunal Supremo que está más allá de la bóveda celestial, en una Corte Suprema donde a los profanadores les cuelgan piedras de molino alrededor del cuello y los arrojan a un Valle que no es de los Caídos, sino de los Condenados; un Valle que es una «Gehenna» infecta donde van a parar los asaltatumbas, los destripacadáveres, los desentierrafrancos. Y allí no habrá paz, ni piedad, ni perdón…

En lo más profundo de la más oscura noche que vive España, mi Patria antaño nacionalcatólica transmutada en nido de víboras, en pasmosa Gomorra, en Babilonia hedionda, los demonios andan sueltos, se contonean por hemiciclos y tertulias, exhibiendo sus impúdicos atributos, sus risas sardónicas, que en el Armageddón se les congelarán en un rictus de horror: porque allí, en el Día del Juicio, no tendrán quien les defienda, quien les cierre los ojos; allí no habrá recurso de amparo posible, porque quien a aborto mata, a eutanasia muere; y quien a muertos desentierra, a profanación es desenterrado. Sí: es el karma, es la Ley del Talión.

Cuidado, cuidado con este abyecto boomerang que habéis arrojado contra la historia de España, contra la memoria del Caudillo que derrotó a vuestros antepasados de mono y mandil, contra los mismos cielos… porque volverá a vosotros implacablemente, y allí será vuestro llanto y vuestro rechinar de dientes.

¿Qué se puede decir de algo para lo que no hay palabras? ¿Qué se puede sentir por los humanos que aprueban abortos, eutanasias, profanaciones, igual que el día de mañana un pueblo absolutamente robotizado aplaudirá la pederastia y el canibalismo? ¡Nosotros, que hasta 1975 éramos la reserva espiritual de Occidente, y hoy somos la reserva luciferina del NOM!

Quizá la mejor manera de expresar el terror que las mesnadas de Monte Pelado están imponiendo en España sea recurrir a una paráfrasis de la carta que el gran jefe Seattle «Toro Sentado» escribió al presidente americano Franklin Pierce, en 1855:

«El Gran Jefe de Moncloa manda decir que desea desenterrar a Franco. ¿Cómo podéis profanar una tumba? Esta idea nos parece extraña. Mas ello no será fácil, porque esta tumba es sagrada para nosotros.
Sabemos que el hombre rojo no comprende nuestra manera de ser. Su insaciable apetito de venganza devorará España y dejará tras sí sólo un desierto. Trata a los muertos como si fueran cosas que se pueden mancillar, saquear y utilizar para conseguir votos…

No lo comprendo. Nuestra manera de ser es diferente a la vuestra. La vista de vuestras maldades hace doler los ojos al hombre inocente, al patriota.

Soy un patriota católico y no comprendo otro modo de conducta. Hace tiempo hubo miles de católicos y patriotas pudriéndose sobre las praderas y las calles, abandonados allí por el hombre rojo que les disparó desde un camión en marcha. ¿Qué es el hombre sin sus muertos? Si todos nuestros antepasados hubiesen desaparecido, el hombre moriría de una gran soledad de espíritu. Porque todo lo que ocurre a los antepasados pronto habrá de ocurrir también al hombre. Todas las cosas están relacionadas entre sí.

Vosotros debéis enseñar a vuestros hijos que el suelo bajo sus pies es la ceniza de sus abuelos. Para que respeten la Patria, debéis decir a vuestros hijos que la tierra está plena de vida de nuestros antepasados. Debéis enseñar a vuestros hijos lo que nosotros hemos enseñados a los nuestros: que la Historia es nuestra madre. Todo lo que afecta a la historia afecta a los hijos de nuestra Patria. Cuando los hombres escupen a sus muertos, se escupen a sí mismos.

Ahora pensáis quizá que sois dueño de nuestros muertos: pero no podéis serlo, porque solo pertenecen a Dios y a su familia. Causar daño a los fallecidos significa mostrar desprecio hacia su Creador. Si contamináis vuestra Patria, moriréis alguna noche sofocados por vuestros propios desperdicios, ahogados en vuestros propios vómitos.

Cuando los niños son abortados, los ancianos eutanasiados y los cadáveres profanados, ¿Dónde está la Patria?: desapareció; ¿dónde el español?: fuese; ¿Dónde el ser humano?: aniquilado.

Termina la vida y comienza la supervivencia.