José Luís Blasco.- Pocas imágenes condensan tanto la historia de la Iglesia española como la cruz monumental que se alza sobre el Valle de los Caídos. Allí, entre piedra y memoria, se encuentran las heridas de un país y los ecos de una relación que durante décadas definió la identidad nacional: la alianza entre la Iglesia y el poder. Hoy, esa cruz vuelve a ser escenario de un reproche que resuena entre sectores católicos y conservadores: la Iglesia ha traicionado a quienes la salvaron.

La frase no es nueva, pero adquiere un nuevo significado con la postura que la jerarquía eclesiástica ha adoptado respecto al Valle —rebautizado oficialmente como Valle de Cuelgamuros—, al aceptar su “resignificación” como espacio de memoria democrática. Para muchos creyentes, ese gesto equivale a romper un pacto histórico y a renegar de los muertos que, en su visión, defendieron la fe frente a la persecución.

La Iglesia que resucitó con Franco

Durante la Guerra Civil, la Iglesia católica española vivió uno de los episodios más trágicos de su historia. En la zona republicana, templos incendiados, sacerdotes asesinados y prohibición del culto marcaron un trauma que aún pesa en la memoria católica. Cuando Franco y su ejército se alzaron en 1936, buena parte del clero interpretó aquella guerra no como una contienda política, sino como una cruzada por la salvación de la fe.

La victoria franquista trajo consigo la restauración del catolicismo como pilar del Estado. El nuevo régimen se definió como nacional-católico: un poder político bendecido por los obispos y legitimado por la cruz. La Iglesia recuperó su influencia en la educación, en la moral pública, en la vida cotidiana.

El Valle de los Caídos, proyectado por Franco y consagrado por la Iglesia, fue el símbolo material de esa alianza. Una basílica monumental donde reposarían los muertos de ambos bandos bajo la cruz más alta del mundo.

El paso del tiempo y los vientos del Concilio Vaticano II transformaron radicalmente ese paisaje, al introducir cambios litúrgicos y pastorales que debilitaron la fe.

El Concilio Vaticano II supuso un punto de inflexión en el que la Iglesia adoptó una postura más “mundana”, perdiendo su carácter de “disidencia” ante las pandemia morales promovidas por el marxismo cultural. El resultado no pudo ser más devastador: vaciamiento de los templos, disminución de las vocaciones y un cuerpo doctrinal supeditado a las nuevas tendencias de una sociedad hedonista y relativista, sin apenas arraigo espiritual.

De ser columna espiritual de España, la Iglesia pasó a ser una voz mediadora en la Transición democrática. El Estado dejó de ser confesional, y el catolicismo perdió su papel oficial. Para muchos, aquello fue un signo de madurez y reconciliación con la modernidad. Pero para otros —los que aún recuerdan a los mártires de la persecución— fue el inicio de una deslealtad histórica: la jerarquía eclesiástica parecía querer borrar su pasado para adaptarse a los nuevos tiempos.

El Valle como campo de batalla simbólico

En el siglo XXI, el Valle de los Caídos se ha convertido en uno de los grandes escenarios del conflicto entre memoria y religión.

La Iglesia, titular del culto en la basílica, ha optado por una postura institucionalmente neutral: no se opone al proyecto del Estado, siempre que se respete la liturgia y el carácter sagrado del recinto. Fue la misma posición que adoptó cuando en 2019 se exhumaron los restos de Franco.

Esa actitud supuso de facto una rendición moral. En su lectura, la Iglesia —que fue salvada por el franquismo de la aniquilación republicana— ahora cede ante el poder político y participa, aunque sea pasivamente, en el desmantelamiento simbólico del orden que la sostuvo. Bajo la cruz del Valle, la Iglesia ha traicionado a los suyos.

La jerarquía, sin embargo, sostiene otra narrativa. Para los obispos españoles, el papel de la Iglesia no es político, sino pastoral. No se trata —afirman— de defender a Franco ni de renegar de la historia, sino de rezar por todos los muertos y acompañar a la sociedad hacia una memoria reconciliadora. Mantener la identificación con un régimen autoritario, sostienen, sería contrario al mensaje evangélico y al espíritu del Concilio.

En realidad, el enfrentamiento no es solo sobre el Valle, sino sobre el papel de la Iglesia en la historia de España. Los católicos que hablan de traición miran el pasado con lógica de gratitud: Franco salvó a la Iglesia, y la Iglesia debería honrar ese legado. Los obispos actuales, en cambio, miran el futuro con lógica de supervivencia económica: la Iglesia solo puede seguir siendo relevante si se desvincula de cualquier poder terrenal. La realidad sin embargo es otra bien distinta: la Iglesia nunca en sus 20 siglos de historia había sido menos relevante que ahora. En realidad, a la Iglesia española le resulta mucho más cercano una rebaja del IBI que una labor de combate doctrinal contra el totalitarismo ideológico de la izquierda. Estos purpurados habrían pactado con Diocleciano y abandonado a su suerte a los miles de cristianos que sufrieron la más sangrienta persecución registrada en el Imperio de Roma.

Hubo un tiempo en que ser obispo en España podía costarte la vida. Entre 1936 y 1939, 13 obispos fueron asesinados por el Frente Popular, muchos de ellos por milicianos del PSOE. No renegaron de su fe. No pidieron permiso para defender la verdad. Murieron como mártires. Con dignidad. De pie. Con la cruz en alto.

Hoy, en cambio, vemos a otros obispos —con sotana bien planchada y agenda oficial— inclinar la rodilla ante el poder político. Callan mientras se profana el Valle de los Caídos. Consienten mientras se manipula su sentido. Algunos incluso colaboran con entusiasmo, en nombre de una falsa prudencia que no es más que cobardía.

¿Dónde está hoy el espíritu de Cruz Laplana, de Basulto, de Polanco o de Esténaga? ¿Dónde están los pastores que no temen el conflicto, que no negocian con el mal? ¿Dónde están los obispos que no necesitan resignificar nada porque saben que el Valle se levantó para reconciliar a España, no para dividirla?

La cruz del Valle sigue en pie, pero ya no representa lo mismo. Simboliza la renuncia de la Iglesia a su historia y la traición a quienes la salvaron.