Francisco inicia su recorrido por Auschwitch.

Coincidiendo con el fallecimiento hoy del papa Francisco, reproducimos el artículo publicado el 30 de julio de 2016, donde el director de AD, con motivo de la visita de Bergoglio al campo de Auschwitch, en Polonia, profundiza en las contradicciones y el relativismo moral del sumo pontífice, en línea con el erratismo doctrinal que ha sufrido la Iglesia católica durante su pontificado.

A. Robles.-  De nuevo el ritual, el tono circunspecto al que obligaba la ocasión, un aire cansino en el andar, la mirada perdida, el silencio. Auschwitch. El papa Francisco. Como sus predecesores, el papa argentino cumplió con las exigencias en el legendario campo donde los historiadores oficiales cifran la muerte, a manos de los nazis, de cientos de miles de personas, durante la segunda contienda mundial.

Se sabe que el papa argentino tiene una gran debilidad por sus “hermanos mayores” y lo demuestra cada vez que tiene ocasión. La jerarquía católica teatraliza muy bien esas filias. Sólo hay que observar la repercusión planetaria que ha tenido la visita del sumo pontífice al campo polaco. El papa avanza lentamente. A su retaguardia, un enjambre de servidores y signatarios. Todos en silencio. Surca el camino asfaltado, que orillan las mimosas y los lirios que brotan en este “símbolo del horror nazi”. O al menos eso dicen. En silencio, teatralmente en silencio, el papa argentino se detiene y se lleva la mano al pecho con un aire involuntariamente dramático. Dicen que hay en el lugar centenares de miles de dramas que aún exigen justicia; dramas que pese a transcurrir 80 años siguen acechando, como extraños mensajeros, a diferencia de otros dramas de la historia, que han sido infamemente ignorados y olvidados. Por lo demás, todo marcha según el preparado ritual. Sabe Francisco que los amos del mundo observan complacidos su andar quedo, repuesto ya de la embarazosa caída en una celebración eucarística, sólo unas horas antes. Se le ve en forma, con la túnica ceñida y un decadente gesto cuando parece que entra en oración: “¿Por qué, Señor, tanta crueldad?”. Las cámaras le acompañan a cada paso y no sabemos si una mano le palparía o no el corazón, recobrada o no la conciencia, después de tanta parafernalia. Éstas deberían haber sido entonces sus palabras. Las palabras del vicario de Dios:

“Por qué, Señor, por qué hemos ignorado las trágicas muertes de esos 45 millones de civiles que no dispusieron de ningún rol en el conflicto que hoy exaltamos? ¿Por qué los halagos y elogios que alcanza esta visita a Auschwitz no habrían sido tales si mis oraciones alcanzaran también a las víctimas inocentes de Dresde, a las millones de niñas, mujeres y ancianas alemanas que fueron violadas y atormentadas por soldados del ejército rojo? ¿Por qué muchos historiadores y pensadores, incluidos no pocos pastores de mi grey, han sido y son perseguidos, encarcelados y denigrados públicamente por oponer resistencia a la verdad que nos fue dada sobre este campo que hoy recorro? ¿Por qué se solemnizan determinados hechos y en cambio se relativizan todos los demás? ¿Por qué los historiadores revisionistas son perseguidos en la medida que no lo son los que niegan la divinidad de tu hijo Jesús? ¿Por qué no encuentro palabras, que no sean fútiles, para recordar a tantos y tantos cristianos como son torturados y asesinados cada año allí donde impera la religión que las circunstancias políticas me obligan a calificar de pacífica? ¿Por qué la Iglesia ha perdido su instinto y su sustancia nutriente en nombre de esa modernidad que alabamos y bendecimos? ¿Por qué no me sería nunca admitida ninguna frase conmiserativa para esa población blanca sin la que esta religión que represento estaría reducida a sólo unas miles de personas? ¿Por qué abjuro del recuerdo de mis antepasados con idéntica lenidad a la de Pedro cuando te negó tres veces? ¿Por qué carezco del valor necesario para proclamar que la solidaridad no puede ser un cheque en blanco en manos de quienes pretenden aniquilar a los nuestros? ¿Por qué la Iglesia que yo represento está siendo cómplice de los proyectos eugenésicos contra la raza de nuestros evangelizadores y santos? ¿Por qué la sujeción a la corrección política me impide amonestar, en los términos igual de severos que utilicé contra Donald Trump, a la candidata que pretende alcanzar la más alta magistratura de Estados Unidos a lomos de la industria de armamentos y de los multimillonarios fondos de Planned Parenthood? ¿Por qué no soy capaz de escenificar gestos como el de hoy en los centros de poder y de decisión donde se proyectan conflictos, destrucciones y muertes, para solaz económico y control de unos pocos? ¿Por qué no condeno con el mismo énfasis a los promotores del mayor genocidio moral y demográfico que haya conocido Occidente? ¿Por qué me siento obligado a abrazar al tirano que, en países muy cercanos al mío, ha allanado el camino al hambre y la desesperación? ¿Por qué no tengo el valor de reconvenir a los que esclavizan a sus mujeres, mutilan a sus hijas, rebañan el cuello a mis amados sodomitas y pueblan de mezquitas radicales nuestros paisajes europeos? ¿Por qué permití que se profanara la catedral de Buenos Aires y se humillara a los católicos que rezaban dentro? ¿Por qué permitimos que las leyes que son impuestas por la élite mundial encuentren muy poca o casi nula oposición concertada de los obispos y de los fieles católicos, conmigo a la cabeza? ¿Por qué yo y mis predecesores hemos dejado que lo políticamente correcto haya infectado las filas de la jerarquía y de todos los bautizados? ¿Y por qué si alguien se destaca por ser categórico, se le tilda de ser un fariseo que sigue la letra de la ley, o de un proselitista que no respeta las opiniones de los otros, o de un intolerante que levanta muros y dinamita puentes? ¿Por qué permito que el rebaño que pastoreo esté siendo conducido a las fauces del lobo? ¿Por qué mi vanidad me lleva a sentirme complacido por la lluvia de incienso, proveniente de los enemigos de nuestra fe, en vez de desconfiar de tales halagos? ¿De qué nos ha servido la muerte de tantos mártires cuando los pocos vocacionales que hoy nos quedan están siendo engullidos por el león que nosotros mismos hemos alimentado? ¿Por qué, Señor, por qué?”.

Entre tanto, Francisco sigue caminando, pausadamente y en silencio, entre barracones pulcramente conservados, escoltado por un grupo de gente estremecida, que ve cumplido el deber que el sentido católico de la liberalidad impone. Todos marcan el paso al unísono. En uno de los puntos, Francisco reza mientras un rabino canta en el idioma hebreo original el Salmo 130, un grito desgarrador a Dios conocido en latín como «De profundis». En Birkenau, Francisco recorre en silencio todo el memorial, parándose a rezar ante cada una de las 23 lápidas que, en cada uno de los idiomas de las víctimas, honran la memoria de “un millón y medio de hombres, mujeres y niños, en su mayoría judíos, asesinados” en ese lugar, según se nos recuerda a diario.

Al final del recorrido, muchos aplauden al papa. Éste los observa, igual de silencioso y circunspecto. En el aire volaban las voces: “Yo tenía un camarada”. Bergoglio no se inmuta. Tanto el rabino jefe de Polonia como muchos otros en varios países han aplaudido el silencio de Francisco. Bergoglio puede dormir tranquilo. En silencio.