Juan Manuel de Prada/Remitido.- Las reacciones de histeria que ha provocado el contagio de una de las enfermeras que cuidaron a los misioneros víctimas del ébola nos permiten confirmar que somos un país terminal, puro desecho de tienta sin otro destino ?salvo milagro? que el basurero de la Historia. Ver a los españoles, antaño graves y fieros, convertidos en una gelatina temblona provoca una pena de tamaño cósmico.

A las sociedades sanas se las distingue porque, ante el sufrimiento, se cierran como una piña, haciendo de ese sufrimiento una causa común, en un anhelo por consolar y compartir los quebrantos de quienes más padecen. Las sociedades enfermas, por el contrario, ante el sufrimiento se dispersan como almas que lleva el diablo; y se empeñan lastimosamente en buscar culpables. Tales comportamientos tienen (¡como todo en la vida, a ver si nos enteramos de una puñetera vez!) una explicación teológica. Las sociedades enfermas se cagan por la pata abajo en cuanto olfatean la presencia de la muerte; y no debe extrañarnos, pues las han engolosinado con la milonga fatua de que la ciencia, la técnica, la democracia y el sursum corda ?¡el sacrosanto progreso!? velan por su salud.

Pero llega entonces la populosa e imprevisible naturaleza, como un toro suelto en las dehesas de Dios, y se burla de todas esas soplapolleces; y las sociedades enfermas empiezan entonces a oler a cagalera. En las sociedades sanas, por el contrario, los hombres saben que están hechos de barro y que la vida es a veces un regalo y a veces un valle de lágrimas; y ni el apego al regalo ni la aversión al valle de lágrimas son tan grandes como para que se espanten ante la proximidad de la muerte, que acatan con una suerte de tranquila resignación, en la esperanza de que su carne será mañana cuerpo glorioso. Y es que en las sociedades sanas la vida es una preparación para la muerte, un gran auto sacramental con letanías de sangre en donde el hombre sólo se preocupa por salvar su alma; mientras que, en las sociedades enfermas, la vida es una huida de la muerte, un ínfimo show televisivo, sarasa e idiotizante, en donde el hombre se preocupa irrisoriamente de salvar su cuerpo (¡sálvame de luxe!), aunque sea a costa de joder al prójimo.

Nunca pensé que llegaría a leer que en la tierra de San Ignacio y de Don Quijote ha habido que echar mano de sanitarios en paro, porque los encargados de cuidar de una enferma se negaban a hacerlo, temerosos de que les contagiara. En este gesto de cobardía bellaca, como de lombrices que se escaquean refugiándose en un zurullo, queda resumida la mutación de un pueblo egregio en una papilla humanoide. ¡Enemigos seculares de España, moros de la morería, gabachos impíos, pérfidos hijos de la Gran Bretaña, venid por separado o en comandita a saquearnos, venid a chuparnos la sangre y a picarnos los bofes, que aquí encontraréis a un hatajo de gallinas menos dispuestas a ofrecer resistencia que aquellos romanos del poema de Kavafis!

Y luego, para colmo, está ese espectáculo indecente de los miramelindos y baldragas que lloriquean por el sacrificio del perro «Excalibur». Como escribía el gran Joseph Roth en «La cripta de los capuchinos»: «Siempre me ha parecido que los hombres que aman demasiado a los animales emplean en ellos una parte del amor que debieran dar a los seres humanos; y me di cuenta de lo justa que era esta apreciación cuando comprobé casualmente que los alemanes del Tercer Reich amaban a los perros lobos, a los pastores alemanes. ?¡Pobres ovejas!?, me dije».

Pobre España, convertida en un rebaño de ovejas pusilánimes que ya ni siquiera saben cagar duro. Que Dios se apiade de ti, cuando te lleven al matadero.